Sobre Walt Whitman, la información en la red, y en términos generales, sobre su obra es sumamente amplia en la red. Sòlo basta poner su nombre en un buscador y upsss. ...ahí está, aquí algunos detalles de wikipedia y un par de poemas......
Walt Whitman (West Hills, condado de Suffolk, Nueva York, 31 de mayo de 1819 – Camden, Nueva Jersey, 26 de marzo de 1892), fue un poeta, ensayista, periodista y humanista estadounidense. Su trabajo se inscribe en la transición entre el Trascendentalismo y el Realismo, incorporando ambos movimientos a su obra. Whitman está entre los más influyentes escritores del canon norteamericano (del que ha sido considerado su centro) y ha sido llamado el padre del verso libre. Su trabajo fue muy controvertido en su tiempo, particularmente por su libro Hojas de hierba, descrita como obscena por su abierta sexualidad. Su influencia ha sido amplia,
siendo tenido como el padre de la moderna poesía americana. Entre los escritores que se han visto marcados por su obra figuran: Wallace Stevens, Hart Crane, D.H. Lawrence, T.S. Eliot, Pablo Neruda, Jorge Luis Borges, John Ashbery, entre otros. Nacido en Long Island, trabajó como periodista, profesor, empleado de gobierno y enfermero voluntario durante la Guerra civil estadounidense. Al inicio de su carrera, también produjo una novela, Franklin Evans (1842). Su obra maestra, Hojas de hierba, fue publicada en 1855, costeada por él mismo. El libro fue una tentativa de tender los brazos hacia el ciudadano común con una épica americana. La obra fue siendo revisada y expandida durante el resto de su vida, siendo publicada la edición definitiva en 1892. Luego de un derrame al final de su vida, se movió a Camden, Nueva Jersey, donde su salud declinó. Murió a los 72 años y su funeral se convirtió en un espectáculo público.
Abro mi escotilla en la noche y veo constelaciones sembradas en el infinito.
Y todo cuanto veo se multiplicay se pierde más allá,
Siempre más allá y más allá...
Mi sol tiene su sol y alrededor de él gira sin descanso;
Va con sus camaradas de un sistema superior
Todo gira, nada se para ni puede pararse.
Si yo, tú, todos los mundos, todo cuanto existe debajo y
fuera de estos mundos se tornase de pronto en una pálida neblina,
nada importaría en el tiempo...
Seguramente volveríamos a estar donde ahora,
Más allá de mis ojos está el espacio sin límites...
¿Qué soy, después de todo, más que un
También para ti tu nombre:
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